motivo che spinge ogni poeta a scrivere.
Ogni tramonto è una promessa al cielo: "ci vediamo domani".
Non avevo mai fatto alcuna trasfusione di sangue. Avevo solo baciato per amore. Fu la stessa cosa.
Il cammino è lo stesso che si faccia cantando o piangendo.
La vera forza non è nascondersi da tutti mentre si soffre, ma nascondere a tutti la propria sofferenza.
Mi sono persa
cercando il colore
in un mondo pieno
di anime sbiadite.
Per sopravvivere
ho finito col disegnare
i miei arcobaleni
dentro alle pozzanghere.
Le parole di una madre,
sempre piene di amore,
di interessamento,
sempre pronte a consolare,
ad asciugare le lacrime,
a mandare via il dolore,
a dimenticare il male ed il brutto,
una parola di una madre,
e ricominci a sperare.
È facile non ammettere di essere egoista. Chi in fondo non lo è un po'? Chi non tiene stretto ciò che gli è caro? Chi non ama definirsi sole per oscurare l'ombra. Ammettiamolo è la vita che ci rende tali. È la vita che con lucida follia, riesce ad immobilizzare la razionalità delle nostre scelte coerenti. Ma non mortifichiamoci per questo, ma cerchiamo di trarre da ciò l'insegnamento di una sensibilità che va oltre le nostre vedute e il nostro vissuto, per non dare agli altri mortificazione ed odio, per non dare a noi stessi la convinzione che sono gli atri a sbagliare sempre... mentre noi in collisione con il tempo abbiamo sempre e comunque la ragione tra le mani.
Raffaella Frese
Vecchio solo
La mano tremula di un anziano
sostiene il calore di agosto.
Alcuni iniziano il lavoro
altri respirano con sforzo.
Lo sguardo è appeso a un volo
di una bianca e stanca colomba.
Con lei volano gli amori
con i nomi di una tomba.
La mano tremula di un anziano
accarezza il volto della storia:
guerre, odi, speranze e sogni
vivono nella sua stanca memoria.
Un muro del giardino a calce viva
cicatrizza amori e ricordi.
Resta la mano tremula e un fiore
a fecondare il tramonto e l'aurora.
Giuseppe Bartolomeo
Ogni tramonto è una promessa al cielo: "ci vediamo domani".
Non avevo mai fatto alcuna trasfusione di sangue. Avevo solo baciato per amore. Fu la stessa cosa.
Il cammino è lo stesso che si faccia cantando o piangendo.
La vera forza non è nascondersi da tutti mentre si soffre, ma nascondere a tutti la propria sofferenza.
Mi sono persa
cercando il colore
in un mondo pieno
di anime sbiadite.
Per sopravvivere
ho finito col disegnare
i miei arcobaleni
dentro alle pozzanghere.
Le parole di una madre,
sempre piene di amore,
di interessamento,
sempre pronte a consolare,
ad asciugare le lacrime,
a mandare via il dolore,
a dimenticare il male ed il brutto,
una parola di una madre,
e ricominci a sperare.
È facile non ammettere di essere egoista. Chi in fondo non lo è un po'? Chi non tiene stretto ciò che gli è caro? Chi non ama definirsi sole per oscurare l'ombra. Ammettiamolo è la vita che ci rende tali. È la vita che con lucida follia, riesce ad immobilizzare la razionalità delle nostre scelte coerenti. Ma non mortifichiamoci per questo, ma cerchiamo di trarre da ciò l'insegnamento di una sensibilità che va oltre le nostre vedute e il nostro vissuto, per non dare agli altri mortificazione ed odio, per non dare a noi stessi la convinzione che sono gli atri a sbagliare sempre... mentre noi in collisione con il tempo abbiamo sempre e comunque la ragione tra le mani.
Raffaella Frese
Vecchio solo
La mano tremula di un anziano
sostiene il calore di agosto.
Alcuni iniziano il lavoro
altri respirano con sforzo.
Lo sguardo è appeso a un volo
di una bianca e stanca colomba.
Con lei volano gli amori
con i nomi di una tomba.
La mano tremula di un anziano
accarezza il volto della storia:
guerre, odi, speranze e sogni
vivono nella sua stanca memoria.
Un muro del giardino a calce viva
cicatrizza amori e ricordi.
Resta la mano tremula e un fiore
a fecondare il tramonto e l'aurora.
Giuseppe Bartolomeo