bisogno di te, conta solo che tu ci sei quando il loro mondo crolla... e poi, quando tutto va bene, la tua presenza non è poi così importante.
Le ore del silenzio
Le ore del silenzio
svelano il mistero di parole incomprese
volano su nuvole di pensieri lontani
ascoltano il respiro di terre inesplorate
danzano lievi sulle ali di un gabbiano.
Le ore del silenzio
salpano su navigli in acque tempestose
dispiegano vele incuranti di venti mutevoli
non cercano approdi su rive sicure.
Le ore del silenzio
hanno l'abito dei giorni di festa
hanno il volto della libertà.
San Valentino e compagnia
San Valentino
sento che l'amore non è poi così vicino
sovrastato da inutili regali per comprare un sentimento senza ali.
Il povero Cupido è disoccupato urge un cambiamento immediato. Innamorati di tutto il mondo riscoprite il vero amore
quello che a Romeo e a Giulietta recò un piacevole dolore
ma ciò non vi deve rattristare
quel tempo passato non può più tornare.
L'amore moderno è un bel gioco, anche se dura troppo poco.
Una certa nostalgia mi ricopre di malinconia.
Dov'è finito quell'Eros cantato dai poeti e dov'è quella Thanatos pianta dai preti?
Abbiamo perso la bussola dei sentimenti, c'è solo Pathos senza Amore nelle menti.
Un amore soffuso produce un dolore diffuso
come un'ingiustizia perpetua nell'abuso
mentre un Eros illuso, si sente nel cuore un intruso
così vende se stesso, spogliandosi della magia da fesso.
Non ci resta che piangere di questa morte
dei sentimenti, pare, l'unica (con)sorte.
Giampiero Piovesan
La coppia
Spengono la lampada e il suo globo risplende
un istante prima di sciogliersi
come una pastiglia in un bicchiere di tenebre. Poi si sollevano.
Le pareti dell'albergo si gettano nel buio del cielo.
I gesti dell'amore si sono acquietati e loro dormono
ma i pensieri più segreti s'incontrano
come quando s'incontrano due colori e l'uno nell'altro fluiscono
sulla carta bagnata di un dipinto infantile.
È buio e silenzio. Ma la città stanotte
si è avvicinata in fretta. A finestre spente. Le case sono qui.
Vicinissime, stanno serrate in attesa,
una folla di volti inespressivi.
Tomas Tranströmer
Le ore del silenzio
Le ore del silenzio
svelano il mistero di parole incomprese
volano su nuvole di pensieri lontani
ascoltano il respiro di terre inesplorate
danzano lievi sulle ali di un gabbiano.
Le ore del silenzio
salpano su navigli in acque tempestose
dispiegano vele incuranti di venti mutevoli
non cercano approdi su rive sicure.
Le ore del silenzio
hanno l'abito dei giorni di festa
hanno il volto della libertà.
San Valentino e compagnia
San Valentino
sento che l'amore non è poi così vicino
sovrastato da inutili regali per comprare un sentimento senza ali.
Il povero Cupido è disoccupato urge un cambiamento immediato. Innamorati di tutto il mondo riscoprite il vero amore
quello che a Romeo e a Giulietta recò un piacevole dolore
ma ciò non vi deve rattristare
quel tempo passato non può più tornare.
L'amore moderno è un bel gioco, anche se dura troppo poco.
Una certa nostalgia mi ricopre di malinconia.
Dov'è finito quell'Eros cantato dai poeti e dov'è quella Thanatos pianta dai preti?
Abbiamo perso la bussola dei sentimenti, c'è solo Pathos senza Amore nelle menti.
Un amore soffuso produce un dolore diffuso
come un'ingiustizia perpetua nell'abuso
mentre un Eros illuso, si sente nel cuore un intruso
così vende se stesso, spogliandosi della magia da fesso.
Non ci resta che piangere di questa morte
dei sentimenti, pare, l'unica (con)sorte.
Giampiero Piovesan
La coppia
Spengono la lampada e il suo globo risplende
un istante prima di sciogliersi
come una pastiglia in un bicchiere di tenebre. Poi si sollevano.
Le pareti dell'albergo si gettano nel buio del cielo.
I gesti dell'amore si sono acquietati e loro dormono
ma i pensieri più segreti s'incontrano
come quando s'incontrano due colori e l'uno nell'altro fluiscono
sulla carta bagnata di un dipinto infantile.
È buio e silenzio. Ma la città stanotte
si è avvicinata in fretta. A finestre spente. Le case sono qui.
Vicinissime, stanno serrate in attesa,
una folla di volti inespressivi.
Tomas Tranströmer